EPISODE 1 - « APRES LA MORT »
MIGRAINE

par Fauve,    

 

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Je n’ai pas les mots pour dire ce que je ressens. Le mal qui me fracasse la tête est écarlate, explosions sous mes paupières, taches de sang informes kaléidoscopées à la vitesse des sons qui m’assaillent de toutes part. Fondre un monde entre mes lignes, trop difficile. Trop de mondes enchevêtrés, trop de lignes sans ratures, tout cela ne ressemble à rien. Un vieux relent de fausseté et voilà tout. Par la fenêtre, perce une sirène. Lame blanche à mes tympans. Mes paumes ne suffisent pas à l’adoucir, même pressées à mort contre mes oreilles. Je ne vois que ces deux yeux poissards, sinistres oiseaux de nuit, me jeter leurs sarcasmes à la face dans une valse obscène hallucinée. Une paire de seins siliconée brinqueballe, pauvre diablesse, chargée de graisse, dégoûtante. Envie de vomir. La langue sort de la « grande bouche rouge qui rigole », s’étire et se déroule, comme pour attraper les images, engouffrer les visions qui carapatent en furie sous mon derme écorché. Douceur ! Un sol ! Une terre ! Je ne sais plus d’où sort l’encre. Quel est ce corps qui coule ? à qui appartient-il ? Car il est mort. Il est mort, je le sais, je l’ai déjà écrit, tout cela, oui, je m’en souviens, cette histoire, cette histoire-là exactement je l’ai déjà écrite, alors pourquoi ? Pourquoi y revenir ?

Au prochain top, il sera midi et minuit en même temps. Le cheveu jadis abîmé repousse blond. Mon python digère sa brochette de rats de laboratoire entre deux poufs du canapé, pile dans le creux. Il en a pour la semaine. Je l’ai presque gagné, mon petit chaton. Je l’appellerai Yriel.

Yriel, oui, comme le chat de Madame M., cette brave vieille mère veuve et orpheline de ses propres enfants canailles, tous partis pour le grand voyage. Je lui donnerai du ron-ron au poisson à Yriel, pendant que les corbacs mangeront le serpent. Marre des caisses qui puent la merde de rongeur. Et il ira pisser là où il faut. C’est à dire dans les chiottes, au pied de la lettre, de l’ébréchure, sous la banne de la cuvette humaine. Et avec panache je vous prie !

Je sens que je l’aime déjà.

Mais s’il vous plaît, s’il vous plaît... Arrêtez le marteau-piqueur !


 



Fauve

Fauve a dix-neuf ans depuis l’An de Grâce Mil Neuf cent quatre-vingt-onze. Elle écrit, gratte, respire dans un même petit cahier "clairefontaine" qui lui a été offert par une dame médium lors d’une rencontre karmique adolescente, lequel a la particularité de faire pousser ses pages tout seul au fur et à mesure des années sans jamais s’épuiser. Son meilleur ami est un python constrictor volé dans un parc animalier du Finistère. Le reptile étant radicalement sourd, il ne porte pas de nom. Entre deux failles temporelles, Fauve intervient dans les colonnes de certaines revues poétiques ou underground et fait des jolis dessins (spécial animation flash) pour les sites de ses copains et copines.

 




 

 

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